We are all victims of the modern age

Tiene flores blancas que se transforman en legumbres y fuertes espinas.

¿A donde huiremos cuando las tenazas del mundo se ciernan sobre nostros?

¿Cuando las mandíbulas de hierro inexpugnable rodeen nuestras almas quebradizas?

Si quiebran los continentes, quiebran nuestras convicciones

Pero aquí sigo, mirando lo práctico que soy para la impracticidad

Lou Reed una vez deseó nacer 100 años atrás… 100 años es muy poco

Y cada vez es menos. El tiempo está escurriéndose por mis manos.

Mi vida se atraganta de momentos irrecuperables, y yo sólo espero

Espero a que los vomite sobre mi y me bañé en recuerdos

De lo que tuve y de lo que dejé ir

Dentro de 100 años ¿Donde nos resguardaremos los poetas hambrientos,

los adictos inmundos, los artistas fracasados? 

Cuando el talento se mide en ganancia

el alma mendiga por lo que le falta

Que las robinias adornen nuestras tumbas

Para que la erosión dificulte el recuerdo

Cómo lo hace el hachís cuando arde

Las hojas que me mutilaban se magullaron

Ya no quedan agujeros para ahogar nuestra miseria

Las cuerdas ya no soportan nuestras rollizas almas suicidas

Y el mundo ahora tolera nuestras enfermas ideas

A 68 años de la muerte de Filippo Tommaso, sentado en un café odiando la voz del señor ¿Qué señor? Aquél que habla detrás de mi incesantemente, ondeando su bigote, quizás no. No lo veo, su voz proviene de detrás. En lo que a mi respecta podría ser una señora con voz grave o un niño con su globo, o mil niños con su globo, dando vueltas a la cuadra en su bicicleta sisíficamente, con voz ronca, haciendo un cadáver exquisito que entraña plática y dando la impresión de ser un solo locutor hablando y hablando sin ganas de parar su monólogo a quién ni siquiera su compañero ha de estar poniendo atención, a decir verdad, seguramente está más ansioso que yo de que se calle, quiere que se calle, no habla, alguien que no habla debe estar inmerso en sus pensamientos. Si está tan inmerso en sus pensamientos ha de saber que ningún método común sirve para callar al señor/andrógina-dama/millar de niños. Lo quiere matar, siento sus frías intenciones tomando forma en su maquiavélico cerebro; sus ideas homicidas le roban el calor a la habitación. En secreto le pide un cuchillo al mesero. No puedo mas que sentir lástima por ese señor que padece diarrea verbal, todo el café en complot contra él, mirándolo con ojos fríos y escalenos, pupilas encendidas en odio acaparando casi todo el iris. Silencio.

No hay nada, no hay ruido, ¿Qué ha pasado detrás de mi? Acaso hay una garganta cercenada porque hablo mas de lo que cualquier persona normal puede hablar antes de hacerse de algún enemigo. Ahora el miedo repta sobre mi, como una sombra lánguida detrás de mi espalda, fría y resbalosa. Las ideas, se forman, el voltearme a ver que ha sucedido sólo me condenaría. Estoy feliz, quería violencia como antídoto a la pesada languidez de esa voz, movimiento, las palabras, sobran, no puedo voltear. El frío sudor recorre mis manos mientras todos nos volvemos máquinas en éste lugar. Lo que acaba de suceder no es más que mi visión general del mundo: el parlanchín, débil y protegido detrás de su muro de palabras siempre tiene que caer ante el cazador astuto, y silencioso, forjado en actos y no en habladuría. Pero ahora yo no soy más que otra víctima, no puedo hablar, tengo que actuar, actuar cómo actuó ese hombre. Probablemente ya sienta la violencia de mis pensamientos. Lo sabe y se sonríe así mismo, la sonrisa le dibuja la cara, finalmente tiene un digno rival, aquí en este café olvidado a los pies de un edificio de otro tiempo en una ciudad cadavérica a la que la industria devora como devora el moho a los cuerpos en descomposición, aquí encontrarás tú muerte, hermano de pensamiento, a manos del único en éste lugar que pudo compartir tú odio por el hablador eterno. Sujeto el cuchillo, el climax de una vida se resumirá en los próximos minutos, tal vez segundos. El hombre que triunfa es aquél que se convierte en una máquina eficiente, aquél que pone el cuchillo por delante de la hipocresía, aquél que aprecia la velocidad y la violencia y se estampa contra los muros de la industria venidera y cuya mente trabaja al ritmo del repiqueteo de los martillos en la fábrica, así es cómo debo actuar mientras deslizo mi mano al cuchillo…

El señor habla de nuevo, maldita sea. Alguna vez leí que cuando ya no se puede vivir dignamente, sólo se puede morir dignamente. ¡Qué así sea en efecto, señor! Sus palabras monótonas y somníferas me han vencido y me regodeo en llamarlo un digno rival, ahora parto tomando el cuchillo y hundiéndolo en aquella juguetona arteria a la izquierda de mi cuello. Sangre. Estoy fuera.

El cadáver del invierno

Aquí tenemos al cráneo taladrado

y al hombre derruido

El retrato del cadáver 

y el cadáver del invierno

El dolor que me dobla es el dolor que me roe,

es la estación que te roba y carcome

Marchitos estaban tus ojos en tus últimas horas

marchitos estarán todos los días que vienen

marzo incipiente no perdona

Y si un día me perdona lo que no hice

Quizás también sea entonces un retrato,

quizás también sea entonces el invierno.

Muerte de un postmoderno

Hombre postmoderno con tu sonrisa postmoderna

En tu hogar postmoderno viviendo tu vida postmoderna

¿Qué será del mundo cuando te conviertas en un cadáver postmoderno,

cuando las fauces del mundo exijan tus despojos

en las prisiones entre sus dientes, en lo profundo de sus encías?

¿Vas a venir entonces leyendo la última de tus elegías,

en honor al pasado tergiverso, fuente de tus melancolías?

Así rezará el testamento para que lo peleen los de mente insulsa

Para que lo devoren los de espíritu famélico:

“Cuando muera quiero que dividan mi carne en dos:

una parte para ti y otra para los lobos.

Tan acérrimamente me la pelearon en vida

Tan inútil me es ahora, en el infierno”